Александр Постолаки
Вот и осень. Дождь скитается уныло.
Вместе с ним, не спешу теперь и я.
На душе, как-то мокро и тоскливо.
Но я знаю, где-то ждут меня друзья.
Боевые друзья навсегда стали братья!
Чтоб при встрече обняться, не нужны имена.
Я в толпе, по глазам, различаю собрата,
Если свой, то ответит: «Здорово, бача!»
С тобою, брат, хватает полуслова.
Понять друг друга и просто помолчать.
Хватило нам сполна войны и крови.
Всего того, что никому не пожелать.
«Давай бача, родной, ребят помянем».
И «крайнюю» закурим на послед.
«Тебя сам Бог послал, я это знаю…
А в Бога я поверил на войне».
Кровоточил рассвет из разорванной раны.
Сквозь бинты облаков и белесый туман.
Натянулась струной тишина и взорвалась.
Пулемётным огнём, что пролился на нас.
Некрещённых “крестили” под пулями!
Без молитв и нательных крестов.
И дубела под струпьями кожа,
Облезавшая с бритых голов.
Да, бывало, хранила удача.
Если с дуру её не спугнул.
Чаще я полагался на брата.
Он же верил, что не подведу.
Разбросало по миру нас времечко.
И просеяло словно зерно.
Пожинаем не то, что посеяли.
Остальное быльём поросло.
«Будь жив, бача». «И ты, держись, братишка».
А вороватый ветер вдруг сорвал слезу.
Вроде бы уже и не мальчишки,
но словами я не объясню.
За доблесть и отвагу вспомним всех!
Кто в восемнадцать был “крещён” Афганом!
Кто не вернулся и навечно принял “крест”!
Не опозорив честь советского солдата!
2017–2018