Александр Постолаки

Закат сгорал на чёрных углях гор.
И месяц, кованный, засеребрил на небе.
Прошёл по краю гребня тенью взвод
И навсегда для них остановилось время.

А где-то далеко в окне горит свеча.
И вышивает дождь неторопливо.
Листок тетрадный, капает слеза,
Читает мать письмо от сына.

«Привет, мамуля! Извини, что не писал.
Служу как все и всё,
поверь, нормально.
Афганистан – хорошая страна!
Народ тут бедный и мы им помогаем.
Ты лучше напиши:
как дома? как дела?
А вишня расцвела, что осенью сажали?
Ты вырезки газет, пожалуйста, пришли.
Здесь нечего читать,
да ты, конечно, знаешь.
Передавай там всем “привет”.
Уже не долго, ждать осталось.
Ты не забудь конверты высылать.
И не волнуйся за меня. Целую! Обнимаю!»

Читает мать, а слёзы сами льются.
И на последних строках всё слилось в туман.
Кольнуло в сердце, что-то слишком больно,
Погасла на окне, не догорев, свеча.

Ломался карандаш, спешил успеть боец,
Письмо закончить и попросить отправить.
Не стал он маму правдой огорчать,
И то, что вечером уходят на задание.

2017–2018