Александр Постолаки
Посвящается моему другу Юрию Китороагэ и воинам-афганцам
из 8 роты, Кишим (1985–1987).
Среди ночи, «тревога», команда:
«Подъём! Стройся, бегом! Равнение направо!»
Только нет уже друга за правым плечом,
Слева – совсем желторотый салага.
Мы сомкнули ряды и до скрежета зубы,
В горле комок до хрипоты,
Нас снова бросают на проклятые сопки,
Где неделю назад полегли пацаны.
Солнце, сука, мне слепит глаза!
Впереди есть движенье в прицеле.
Вдруг, Серёга одёрнул:
«Там ханумка, бача!»
Я приклад у плеча сжал сильнее.
Как ножом полоснуло у самой брови,
«Справа духи, Серёга, огня!»
Прижимают к обрыву, головы не поднять,
Кто же слева сейчас от меня?
Мы вгрызаемся в камни, как звери!
Сердце рвётся из вен у виска.
«Нахапетов, назад! Всем ни шагу!»
«Где Безродных?! Юра, фланг удержать!»
В голове боль до рвоты –
«Держаться! Держаться!»
Пересохшие губы изорваны в кровь.
Связь разбита, подмоги не будет!
Врёшь, паскуда, тебе нас не взять!
Сколько бой продолжался?
Не знаю… Не помню…
Провалилось куда-то всё в черноту.
Помню лишь как очнулся, на плече у Серёги:
«Поживём ещё, брат. Покури табачку».
Возвращаемся с гор.
Нас вертушки прикрыли.
Молча смотрим друг другу,
не скрываясь, в глаза.
Лишних слов здесь не надо.
Всё понятно до точки.
Нам ещё один шанс подарила судьба.
2017