Александр Постолаки

На размытой, в ухабах дороге, снежная каша.
Сапогами нестройно, в холостую месили её.
Разносилось под нами недовольное чавканье грязи.
И с прокисшей махоркой,
во рту, лишь пустая слюна.

Долго шли без привала,
растянулся наш строй до “хвоста”.
«Веселей, подтянись!» – зычно слышалось сзади.
Отступать дальше некуда, ведь за нами Москва.
Окопавшись на поле, мы остались тут насмерть…